.:. espejoweb .:.

Un minuto antes de hacer el amor con Y, X habría estado dispuesto a hacer prácticamente cualquier cosa: se habría arrastrado por el suelo si ella lo hubiera pedido, habría hecho el pino en cueros, habría salido en ropa interior al balcón (y sólo hay un miserable grado en los termómetros, es invierno ahí afuera). Es más, un minuto antes de hacer el amor, X habría sido capaz de ir a por flores (incluidas las que crecen en mitad de la nieve), habría encargado cualquier vino que ella hubiera elegido, habría cogido el coche hasta un bar abierto para conseguir condones en la máquina del cuarto de baño, habría recitado poemas de amor y habría cantado rancheras, habría reído chistes malos y los habría hecho aún peores, habría pagado copas y las habría bebido en los zapatos de ella.
Nada de eso ha hecho falta. Y es una mujer decidida, cuando quiere acostarse con alguien va al grano.
Ahora, un minuto después de hacer el amor, Y le pide a X que le acerque la cajetilla del tabaco. X gruñe que no, que si quiere fumar que la coja ella.

(de Cuentos de X,Y y Z de F.M.).

F.M. es el nombre enigmático de un genial escritor del que sólo se conoce un retrato hecho a lápiz y una fecha, la de su nacimiento. F.M. nació el 6 de enero de 1967 en Madrid; nevaba. Es lo único que sé de él a parte de sus fantásticos cuentos, en ellos, tan sencillos en la forma, se esconden todas las complejidades humanas. Cuentos de X,Y y Z es uno de mis libros más queridos, lo compré porque necesitaba sentirme orgullosa de algo, admirar a alguien. Sólo había leído un cuento suyo antes de comprarlo, Mimos (ya lo escribiré otro día), que aún sigue siendo uno de mis favoritos. No sé por qué nunca me acuerdo de mencionarle si pienso en autores españoles contemporáneos que admiro, cuando sólo se me ocurre él en este momento. Quizás su afán por el anonimato me invada y me obligue a no hacerle conocido, pero no es eso lo que siento, este hombre merece ser muy leído. Os lo recomiendo por encima de todos los demás autores españoles del momento, nadie es tan fulminante con tan pocas y acertadas palabras.

Hoy casi hemos terminado todos los planos que nos quedaban, un día más y esto está acabado. Ahora tendremos que verlos para saber si hay que repetir algo. Los que hemos podido ver hoy valen. Y ahora no tengo más ganas de hablar del rodaje porque tampoco... qué voy a contar más, la historia desde luego no. Ya me he cansado de cuaderno de rodaje por hoy, veo que hace esto muy monótono, así que cambio de tema.

Entro en un periodo en el que me estoy planteando hacer cosas de forma más continua y en serio:
- Tengo varias ideas para escribir: un libro de relatos, del que ya tengo un tercio escrito; una novela corta aún por empezar; mi libro, larga misión que llevo elaborando desde hace bastante; un cómic, inventado al completo, pero aún no escrito nada.
- He empezado a dar clases de pintura con Añil, aún sólo he esbozado el que será mi primer cuadro al carboncillo, una fusión entre una escena de Cowboy Bebop con un personaje de mi libro.
- Se nos ha presentado la oportunidad totalmente voluntaria de llevar a cabo entre unos cuantos amigos una radio que, por el momento, sólo se escucha en un barrio de Granada, (por suerte, porque aún tenemos que aprender) aunque con vistas a ser escuchada por Internet y en todo Granada en un futuro. De momento estamos decidiendo los contenidos del primer programa, que será un tanto improvisado puesto que no hemos podido prepararlo muy bien, la primera emisión es este sábado.

Por el momento eso es todo, muchas cosas son, es tiempo ya...!!!

Aunque sea sólo por esta vez, piensa Z, voy a desbaratar la rutina, escaparé de mis hábitos convencionales, aburridos, predecibles, sistematizados por un temor social y congénito que me impone normas invisibles e idiotas.
En torno a esto discurre Z delante del espejo mientras se ajusta la peluca platino. Los pantalones, de un amarillo plastificado que fulge y que reluce, le quedan prietos. La camiseta lleva serigrafiado un mensaje de grandes caracteres: Sé tú mismo.
Con un ágil movimiento de los brazos Z se enfunda la cazadora que ha comprado para la ocasión. Cosidos al tejido gualdo hay cientos, miles de espejos minúsculos que reflejan un mosaico cambiante del cuarto de baño en el que se encuentra. Z se calza con diez centímetros de plataforma amarilla y ríe para sí. Esta vez va a mandar a paseo a la mujer y a los niños, las conversaciones sobre fútbol, las aburridas partidas de mus con los compañeros de trabajo. Ya sólo restan los últimos detalles. Se enmascara detrás de las gafas de espejo, se coloca la nariz de payaso teñida de amarillo y coge la flor: un girasol de enormes dimensiones. Ya está pertrechado para salir de nuevo al museo. Hoy domingo el Prado está atestado de gente.
Un rumor recorre las salas en las que entra Z. La perplejidad de los vigilantes le hace sonreír, los comentarios cuchicheados, mira ése, mira ése, lo estimulan y alimentan su dicha. Ha dejado de ser ese hombre gris, encorbatado e invisible, que vacía su vida junto a X e Y, un par de amigos cenicientos, tan aburridos como él, con los que sólo habla de tasas escolares y letras del banco.
A pesar del maquillaje se percibe el estupor de Z. Se ha quedado petrificado en la sala de las Meninas, el girasol se le ha caído al suelo cuando han entrado, al mismo tiempo que él, otras dos figuras amarillas en la sala: las mismas pelucas rubias, las narices de payaso, los zapatos de plataforma, el girasol gigante. Debajo de esas dos impensables figuras que han irrumpido al mismo tiempo que Z en la sala, X e Y se asombran a su vez, desolados.
(De Cuentos de X, Y y Z de F.M.)

Porque aunque nuestros pensamientos sean únicos, hay más gente que los comparte.

39 grados de fiebre. Mi día, compuesto por los sucesivos despertares de la condena que el Rey Sueño ha planeado hoy para mí. Y pienso en todo lo que podría ser, cómo ordenarle a mi mente lo que quiero que medite y lleve a cabo, no tengo ya la misma mirada de inocencia pero sí las mismas ideas que difundir. Aleatoriamente voy cogiendo momentos de este día del infierno, para quemarlos y hacer con ellos una hoguera de las cosas que quiero dejar atrás, como la desidia, el aburrimiento, el pesimismo, las uñas comidas en los malos momentos, ... ¿Dónde quedaron aquellos cuadernos repletos de preguntas y de historias que yo llenaba sin esfuerzo cada día? A mi lado caminan los buenos recuerdos, las palabras que un día alguien dijo para animarme. Todo lo que quiero que se quede, que no se vaya nunca. Sus ojos, en los que me veo mejor de lo que soy en realidad.
Para sentirme mejor siempre recuerdo cuando de pequeña iba las tardes de verano a tirarle gusanitos risi o pan a los patos de la Alameda y mi abuela me llevaba cogida de la mano, parecía que todo iba a ser así siempre, el sol de la tarde que en mi calle siempre da de frente y te impide mirar a dos pasos por delante sin gafas de sol, el ventilador, el sudor al sentarte en los sillones de escay del comedor, el jugo de la sandía resbalando por mi escote aún plano, El coche fantástico en el televisor sin mando a distancia, el banquito chiquitito donde hubo tantas confesiones e ilusiones, (de esto sabe mucho solbeal, ¿no es cierto?), los sábados o domingos en el pueblo de mi madre cogiendo castañas en invierno y pinchándonos los dedos con los erizos, los renacuajos del estanque, la viña de los cerezos con el suelo en pendiente extrema, mi padre resbalando por ella y yo agarrada fuertemente al tronco sin poder hacer ni un sólo movimiento sin riesgo de salir rodando pendiente abajo, el sol tras los riscos indicando la hora de volver, McGyver al llegar a casa con super merienda. Los domingos en que tocaba pintar el comedor y yo tumbada en un sofá cubierto con una sábana mirando un librito sobre los museos en España del que recuerdo la máscara de los médicos de la peste y el mal rollo que me daban. La cena después era más blanca y con olor a pintura reconcentrado, las voces sonaban a eco. El Cuentacuentos al salir de la ducha tardía de los sábados. La mirada de mi abuela, siempre orgullosa de mí.
Y sin gran esfuerzo llenaba cuadernos contando todos estos sucesos tan importantes para el futuro recuerdo...

Curiosos contratiempos me impiden hacer todas las cosas que me gustaría estar haciendo en este tiempo justamente existente debido a dichos obstáculos. Luces difusas, pensamientos alados que se van lejos sin llegar a desenmarañar sus rizados cabellos de grandes confesiones. Lo que me dejan entrever cada vez más claramente es que quizás yo sea menos independiente de lo que pensaba en un principio. ¿Cómo saber ciertamente lo que en realidad quisieron decirme...? El temblor de mis piernas me indica que aún es temprano para echar a caminar con decisión, estoy haciendo un alto en el camino por el que solía vagar, no me sorprendería que de un momento a otro comenzara a llover y Totoro extendiera su pequeño paraguas para resguardarme un poco de la lluvia que ya empezaba a calarme hasta los huesos. No hay marcas en mi destino, ahorraré palabras que odio leer escritas y oír dichas por otros, solamente quería indicar unas cuantas cosas que se me ocurren en momentos como este en los que no puedo hacer más que pensar y pensar y pensar una y otra vez las mismas bagatelas. ¿Quién dijo que no? Si después de todo formamos un óvalo con inicio y final que no acaba, y todas las cosas de en medio han sido contadas pero no por completo, para no arruinar la sorpresa del día a día. Qué sarta de tonterías puede uno llegar a imaginar en los entresueños, unir voces conocidas que hablan allá fuera con voces conocidas que hablan allá dentro y formar una tercera vía, en la que todo está conectado y parece posible y cómo no se nos había ocurrido antes...Pero luego es tan complicado, encontrar el momento, las palabras. No, no era tan sencillo. Los charcos ya no nos reflejan tan claramente como cuando no teníamos apenas que inclinarnos para vernos en ellos.
Y el yo-ente como persona solitaria parásita de sí misma se rebela indispuesta pero también deseosa de vivir, tal vez lo estaba necesitando, una duda más grande e irremisible que me indicara de una vez el punto de partida, la puesta en marcha que no parecía llegar nunca.

And you need to learn
Your time has come
It’s the path you’re on.

Rellenar el tiempo de alguna forma para que se me haga menos insoportable la espera será mi cometido en estas horas que me separan de la vigilia auténtica, una forma de asegurarme de que una vez que el motor esté de nuevo en marcha no habrá quien me pare. Y lo confieso aquí, lugar de mis más desesperados intentos por no dejar de escribir aunque sea bobadas, esto tiene que cambiar de una vez por todas o si no caeré en el abismo de la basura inservible que sólo se alimenta de anotaciones sin fundamento ni perspectivas de futuro como son los diarios de bolsillo, moleskines, blogs, grabadoras o cualquier otra forma existente de dejar constancia de alguna idea abandonada en un banco una tarde melancólica. No pretendo vivir de lo que me hace vivir, pero sí quiero que se conozca, así que no considero gran idea la de dejar que muera mi creatividad cautivada y despedazada, incluso anónima y desconocida, en algo tan inexistente y etéreo como la tela de araña de un espejoblog.

This is my selection when I'm sure,
not looking for deception like before
Beautiful creation I adore
this sensation...never felt before

T h i s i s m y D e s t i n y

En mi cumpleaños pasado, Añil me hizo un original regalo que yo siempre había querido tener...

Me pidieron que hablara sobre los jóvenes, que aportara una visión objetiva de lo que hoy en día es ser joven.

Pero, ¿qué pienso yo? Es lo primero que se me vino a la mente. ¿Fui yo tan joven como ellos?, ¿qué es ser joven? Y, ¿por qué cada vez que pienso en la palabra jóvenes se me viene a la mente la Iglesia y su concepción archimanida de la juventud y su obligado encarrilamiento, los campamentos, conceptos como el pecado y la herejía...? Los jóvenes. Pero no podemos olvidarnos del contexto, no es lo mismo haber sido joven en los 80, en los 90 y en... ¿hay una década ahora? No podemos mirar hacia atrás sin haber vivido esta época actual por entero, estamos mirando desde dentro y lo que eso implica, debido a la ausencia de personalidad, el alien que se está comiendo al ser humano y el arte, no podemos evitar calificarlo como inexistente, una cultura y una generación que no está siendo, la estamos negando y dejando de lado, como si no fuera importante, como si esos jóvenes nunca fueran a llegar a crecer y ser en un futuro los Reyes del planeta, los que manejan los hilos, el relevo de todo lo que hay hoy... Tal vez no sean conscientes de todas y cada una de las cosas que nos han hecho crecer y estar de vuelta, qué nos da la capacidad de poder mirarles por encima del hombro como a nosotros también nos miraron una vez, muchas veces, queriendo hacernos creer que no teníamos ni idea de nada, cuando pensábamos que el mundo giraba en torno nuestro y que podíamos cambiarlo...
Los jóvenes que se rinden son viejos, no nos engañemos. No me pidieron que hablara de ellos, no se es joven por la edad, sino por los sueños, por el afán de hacer cosas que pretendan altos objetivos, por el arte de enseñar y de inculcar grandes miras a otros. Hay profesores más jóvenes que sus propios alumnos. No nos dejemos engañar aún más, las apariencias nos están comiendo el ánimo, la capacidad de creer... y no hablo de otros dioses más que de los que vemos cada día. No hay esperanza, dicen los medios, dicen nuestros congéneres y los viejos de alma... no hay esperanza, todo está mal, los jóvenes están mal, no tendremos futuro mejor que este oscuro presente. No nos dejemos desalentar tan fácil, los viejos critican a los viejos prematuros, no a los que realmente aún viven jóvenes, algunos ni siquiera saben que existen, tan viejos son ya.

Me pidieron que hablara de los jóvenes y yo voy a hablar con ellos, porque yo aún me siento joven y no pretendo dejar de hacerlo. No nos dejemos perder entre la masa anciana de los que no sueñan, de los que no luchan por hacerse oír, nadie nos va a allanar el camino en busca de lo que realmente a nosotros nos merece la pena, para ellos será simple causa perdida, simple ilusión de joven sin fundamentos, sin años de experiencia y desilusiones. Eso no es lo que nosotros pensamos, no confundamos nunca eso, no pensemos qué pensarán de nosotros, pensemos qué pensaremos nosotros de nosotros mismos si no hacemos lo que estamos deseando hacer. No nos hagamos viejos demasiado pronto.

Bueno, pues C0venant me ha pasado este meme, así que aquí está:

Los cinco actores que le hablen a la parte más primaria de mi cerebro, uséase, que me atraigan por su físico y punto, (aunque aclararé luego que algunos por algo más).

1. Gael García Bernal. No puedo evitarlo, me encanta.
2. Jordi Mollá. Qué mirada, da hasta miedo... (y a parte, que sea un hombre inteligente y casi renacentista más puntos le da).
3. Jude Law. Elegancia y buen gusto a raudales (y un actorazo).
4. Johnny Depp. Quizás el más rebelde y distinto de los cinco y el único que he puesto de ojos oscuros, (aunque no tenga ningún motivo para ello), porque es genial siempre.
5. Ian Somerhalder en Las reglas del juego. He comprobado que este hombre le gusta hasta a mis amigos tíos heteros, así que, qué más decir...

Pues como manda la tradición, lo paso a estas tres personillas:
Golfo
Nyx
Ginebra

Esta es mi nueva adquisición, llevo apenas cuarenta páginas, pero tiene una pinta increíble, si queréis una crítica/reseña buscad el artículo con fecha 20051117 en:

http://tebeosfera.blogspot.com/2005_11_01_tebeosfera_archive.html

A veces se encuentran joyas secretas buscando bien...