.:. espejoweb .:.

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

Que hasta finge que es dolor

El dolor que de veras siente. 

Y quienes leen lo que escribe

Sienten, en el dolor leído,

No los dos que el poeta vive

Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,

Distrayendo a la razón,

Ese tren sin real destino

Que se llama corazón.

Fernando Pessoa 

Ayer vi a Baricco y a Marlango en Sevilla en una actuación en la que Baricco leyó textos de varios autores de distintas procedencias y Leonor Watling leyó/interpretó, de forma magnífica, el texto (o poema prácticamente) que le dedica en Océano Mar al mar.

Pero de todos los textos que se leyeron, yo elijo Il Gorgo (El Remolino, de Beppe Fenoglio , paisano de Baricco y ya fallecido) porque con una sutileza de enorme emoción contenida llegó hasta lo más profundo de mis recuerdos, me desarmó en mis dificultades y me habló de la vida, la magia de la vida en sus gestos más pequeños. La máxima expresión del poder de la literatura.

Me hizo llorar.

Se entiende bastante bien (si no, siempre nos quedará el medio-traductor de Google o el wordreference ) pero sí hay que explicar que el remolino, en la corriente del río Belbo, en el norte de Italia, es algo así como el Tajo de Ronda, un lugar al que la gente, un día, decide arrojarse y quitarse la vida, entregándose a la naturaleza. Salvo que, como explicó Baricco, en el remolino del Belbo los cuerpos desaparecen sin ensuciar, sin molestar. Rumbo al mar...

Desde que me conozco siempre he tenido tres obsesiones¹:

-El desierto (de arena o de piedra).

-Los indios de Norteamérica.

-La vida en otros planetas.

Obsesión por conocer, por experimentar, por crear en torno a esos tres ejes omnipresentes en la parte de mi cerebro donde se refugian mis más profundos deseos y aspiraciones.

Cada vez que pienso en alguno de ellos no puedo evitar que una sonrisa radiante se dibuje en mi corazón.

Y, como se suele hacer en yoga,... hoy estoy aquí para compartir esta sonrisa eterna e incorruptible

con vosotros.

.....................

¹ La imposibilidad de haber sido un cantante glam en los 70 vino ya más tarde.

'When?' said the moon to the stars in the sky
'Soon' said the wind that followed them all

'Who?' said the cloud that started to cry
'Me' said the rider as dry as a bone

'How?' said the sun that melted the ground
and 'Why?' said the river that refused to run

and 'Where?' said the thunder without a sound
'Here' said the rider and took up his gun

'No' said the stars to the moon in the sky
'No' said the trees that started to moan

'No' said the dust that blunted its eyes
'Yes' said the rider as white as a bone

'No' said the moon that rose from his sleep
'No' said the cry of the dying sun

'No' said the planet as it started to weep
'Yes' said the rider and laid down his gun

Soundtrack The Proposition by Nick Cave & Walter Ellis

Eckels miró en el otro extremo de la vasta oficina la confusa maraña zumbante de cables y cajas de acero, y el aura ya anaranjada, ya plateada, ya azul. Era como el sonido de una gigantesca hoguera donde ardía el tiempo, todos los años y todos los calendarios de pergamino, todas las horas apiladas en llamas. El roce de una mano, y este fuego se volvería maravillosamente, y en un instante, sobre sí mismo. Eckels recordó las palabras de los anuncios en la carta. De las brasas y cenizas, del polvo y los carbones, como doradas salamandras, saltarán los viejos años, los verdes años; rosas endulzarán el aire, las canas se volverán negro ébano, las arrugas desaparecerán. Todo regresará volando a la semilla, huirá de la muerte, retornará a sus principios; los soles se elevarán en los cielos occidentales y se pondrán en orientes gloriosos, las lunas se devorarán al revés a sí mismas, todas las cosas se meterán unas en otras como cajas chinas, los conejos entrarán en los sombreros, todo volverá a la fresca muerte, la muerte en la semilla, la muerte verde, al tiempo anterior al comienzo. Bastará el roce de una mano, el más leve roce de una mano.

Ray Bradbury

Qué maravilla de escena...

Quiero irme de gira con ellos cada vez que la veo!

Todo lo que se puede decir...

Y ahora siento que pierdo el control
Sobre todo lo que creía mío
Pero desde el momento en que te pude tener
Ya solía sentir que te había perdido
Y ahora todo amenaza con volverse real
Yo sé que los dos sentimos lo mismo
Sólo estamos en sitios distintos
Sólo estamos en sitios distintos
Y no, ni en cien vidas más
Lograría entender
Uno solo de estos últimos días

No, yo a este lugar
No pretendía llegar.

(Nacho Vegas)